viskleken.

Säg att du skriver en bok. Den är dålig. Vad ska du göra nu? Du har lagt ner en massa tid på att skriva en bok bara för att komma på att den är dålig. Det suger kan vi säga. Men säg att den inte är helt och hållet genomdrypande pissdålig. Den kanske har sina sidor ändå. Då får du en idé. Du kommer på att du känner en översättare. En ganska duktig dessutom. Den här översättaren. Hon är tyska och brukar översätta litteratur och kanske en tv-serie ibland. Hon översätter din bok till tyska. Du har fortfarande inte lämnat över den till ett förlag. Det kommer att dröja. Säg att hon känner en tysk, hon kanske har en affär med honom men det är irrelevant, han är också översättare. Mellan tyska och kinesiska. Du kanske ser vart det här är på väg. Han tar sig an boken och nu är den översatt till kinesiska. Det här fortsätter ett tag. Boken hamnar i Angola, Yemen, Australien, Vitryssland, Bolivia och kanske Estland. Du får ett mail ibland från en översättare här, och en där. Till slut sitter en gammal fransman i en liten vindsvåning i Paris och översätter din bok till svenska. Till en början jobbar han på som översättare gör hur de nu gör. Han vänder och vrider på orden, försöker få det att låta bra och samtidigt vara ärlig mot originalet. Bara det att originalet är översatt så många gånger och varje gång från föregående språk, aldrig originalet. Efter låt oss säga 48 sidor slår det honom att han håller i ett mästerverk, en klassiker. Din fula ankunge har blivit svan (påminn dig själv att stryka den metaforen). Han blir klar, skickar boken till dig och du skickar den till ett förlag. Förlaget säger att de vill ge ut din bok och ni sätter er ner och skriver ett kontrakt i ett rum på förlaget. När boken får sitt första internationella pris (den är nu utgiven i 57 länder och bästsäljare i 53) får du 57 kuvert från 57 översättare som var och en stämmer dig på det belopp du tjänat. Alltså 57 gånger pengarna du stoppat undan minus omkostnader. Du hamnar på gatan efter en personlig konkurs och börja prata med en olycksbroder. Jag har i alla fall skrivit en bästsäljare, börjar du säga men avbryter dig själv. Du kanske tänder en cigarett för nu är du rökare. Olycksbrodern tittar på dig och frågar om han inte kan få en, snälla. Du ger honom en och han frågar vad du var på väg att säga. Inget, säger du, ingenting alls.

lyssna på pelle ekerstam.